Je m'accrochais désespérément à ces deux jours filants dont l'irrémédiable mort m'exaspère chaque semaine.

Insouciant et salvateur, le vendredi était arrivé. Mais veillant jusqu'à pas d'heure, le samedi l'avait sournoisement remplacé.

Il était déjà midi, ou quatorze heures, ou bien seize, qu'en sais-je ? Il ne lutta même pas quand à minuit, le dimanche le remplaça.

La fête du samedi soir n'est que celle du dimanche matin. Et le dimanche matin se tient plutôt l'après midi.

Le temps de se laver de s'habiller de manger, profiter d'un soleil capricieux pressé d'atteindre l'autre coté de la vallée, qu'il faut se coucher, et atteindre cette fin inéluctable que même le film de la 1 ne sait retarder.

Et c'est à ce moment là, tremblant, fatigué, emplis de peur et désespéré, que je règle ce foutu radio réveil sur 8h à peine.